Angústia para o jantar

Ainda não tenho bem a certeza: se vi o jogo de ontem e foi como se não o tivesse isto ou se o não vi e foi como se o tivesse visto. Havia um jantar de trabalho que ao mesmo tempo era de despedida de um “controller” de uma organização internacional que nos inferniza a vida. Estacionei o carro e enquanto me dirigia para o restaurante consultei o telemóvel: estávamos a ganhar por um a zero. Entrei no restaurante com o Rio Ave a empatar. Na minha cabeça passou a Montanha Russa do jogo contra o Qarabag. 

Havia televisão. Sentei-me e dei uma de antissocial, não petiscando os pastéis de massa tenra, os rissóis e os croquetes, nem bebericando um Quinta da Pacheca. Entre os quinze e os vinte minutos criámos cinco oportunidades de golo, tantas como as da época passada em dois jogos contra o Rio Ave. O Bruno Gaspar centra do lado direito e o Bas Dost sem oposição falha um “penalty” (para ele) de cabeça. O Bruno Fernandes remata de fora da área ao canto inferior direito da baliza e, quando me preparava para gritar golo e me transformar num atrasado mental à frente de toda a gente, o guarda-redes defendeu milagrosamente. Canto, bola a sair da área, centro para a molhada, Coates a amortecer a bola para o Diaby enfiar uma cabeçada em salto de peixe que o guarda-redes voltou a defender. Novo canto e o Bas Dost a entrar ao primeiro poste e a cabecear ao lado. Wendel recupera a bola, deixa-a no Nani que corre com ela a olhar pelo retrovisor à espera que o Acuña o ultrapassasse pela esquerda para lhe fazer chegar a bola e de primeira a centrar ao primeiro poste onde estava o Bas Dost a encostar de cabeça para o dois a um. A jogada é magnífica e a movimentação do Bas Dost de matador, começa por se deixar ficar para trás para fugir à marcação e acelera no exato momento em que percebe que vai sair o centro do Acuña. 

Com o Sporting na frente, voltei-me para a mesa ainda a tempo de resgatar o último pastel de massa tenra. Recuperei a postura profissional e social, embora sem deixar de acompanhar pelo canto do olho o que se ia passando na televisão. Organizei-me, assim, num 4x3x3 à Marcel Keizer para conseguir responder também às exigências de um robalo, de um branco da Quinta da Pacheca e de uma conversa de circunstância. 

A segunda parte começou comigo neste preparo. O Bas Dost ainda marcou mas em fora-de-jogo. Começo a ficar ansioso quando vejo entrar o Jéfferson e o Renan Ribeiro a defender dois remates à queima na sequência de um livre, o primeiro com as mãos e o segundo com a cabeça (é o que dá ter um guarda-redes com a cabeça no lugar). Tiro o telemóvel do bolso com um ar preocupado, finjo que tenho de fazer uma chamada importante e saio do restaurante para fumar um cigarro. Consulto as estatísticas do jogo e verifico que temos vinte e três faltas contra cinco do Rio Ave. Nem as quotas da União Europeia têm o mesmo impacto no genocídio dos pescadores das Caxinas. Volto para o restaurante ainda a tempo de ver a repetição do golo do Jovane Cabral. Há entrada da área, sem balanço, o miúdo enfia uma rosca na bola com o pé esquerdo que a faz entrar no ângulo superior direito da baliza: o golo da época, para já. 

Descontraído, regresso à mesa para atacar umas “tranches” de vitela e uma fatia de pão de ló de Ovar. Pedem-me para fazer um discurso em homenagem ao “controller”. Faço-me desentendido. Insistem. Continuo a fazer de conta. O silêncio fica de cortar à faca. Percebo que ou digo qualquer coisa ou o homem não se reforma. Avanço, mas entro em falso, sem que o Xistra me mostre o correspondente cartão vermelho. Começo por dizer que um chato é um chato. Procuro recuperar dizendo que cada homem também é a sua circunstância e que um profissional da chatice tem de ser profissionalmente chato para ser competente. O ambiente não melhora. Jogo a minha última cartada afirmando que se pode ser chato e um senhor ao mesmo. O homem emociona-se e acaba tudo em bem com uma oferta de um par de cálices de Vinho do Porto do Siza Vieira. Despeço-me, dizendo-lhe para não levar muito a sério o que tinha dito e que a minha mulher dizia muito pior de mim. O homem não se ri e responde-me que a mulher é melhor do que eu. Fico contente (por ele também), porque não me ocorre casar comigo próprio. 

Regresso a casa por entre um nevoeiro cerrado. Perco-me na bruma e nos pensamentos sobre o jogo e o jantar enquanto vou ouvindo o rádio, até dar comigo a caminho de Guimarãres. Ouço o treinador do Rio Ave a dizer que a culpa da derrota é do árbitro que permitiu a marcação de uma falta no meio-campo sem apitar primeiro. Sempre prefiro um chato a um parvo