Uma história triste

Podemos chamar fatalidade à incompetência, mas é de incompetência que se trata. Podíamos ter matado o jogo pelo menos três vezes. Não fomos capazes. Levámos um golo de bola parada, o que sempre pode acontecer a qualquer momento. Chama-se a isto incompetência e nada mais.

O jogo foi uma porcaria. O relvado estava impraticável. O jeito, de um lado e de outro, era pouco. E o jogo foi decorrendo aos repelões, com uma outra biqueirada mais bem dada.

O Wolfswinkel explicou, com este golo, como é que deve ser servido. É escusado andarem com umas jogadas pelos extremos a cruzar umas bolas à maluca para dentro de área. Agora, só o Izmailov é que percebe o óbvio e é capaz de fazer o óbvio. É que o óbvio nem sempre é fácil de fazer. O óbvio não é necessariamente fácil. Enfim, dependemos de um jogador que tem mais rebites – esta é dos meus tempos de engenheiro – que a Ponte Vasco da Gama.

 Mas também não podemos depender exclusivamente do Wolfswinkel. É preciso que mais jogadores marquem golos. Só que não podemos confundir desejos com realidades. Quantos golos se espera que marque o Adrien? E o André Martins? E o Capel? E, como hoje, quando o ponta-de-lança já está morto quem é que pode entrar para o substituir? Na parte final tinha dado jeito um ponta-de-lança mais forte que nos permitisse jogar mais comprido e segurar a bola na frente. Só que não existe. Assim entrou o Carriço para dar azar.

Mas o que mais me assustou foi a defesa. Ela própria é um susto. Qualquer bola parada dá origem ao pânico. O Rojo é um menino. O Xandão, sozinho, não chega. Volto ao mesmo. Com o Onyewu tinham-se acabado as baldas. Sem ele, voltamos a estar com o coração nas mãos.

Não sei se me apetece ver muito mais jogos do Sporting; muito menos escrever sobre eles. Passámos a fase da tragédia e da comédia. A história, à conta de tanto se repetir, passou a ser uma triste história. É triste esta triste história.